Mi mente no es una sola trinchera; es un campo minado de proporciones colosales donde varios frentes de guerra permanecen activos de forma ininterrumpida.
Mis diagnósticos son las frías etiquetas clínicas que los médicos usan para intentar explicar el cataclismo diario en el que habito. Pero detrás de cada etiqueta hay una realidad vivida:
El trastorno esquizoide me separa del mundo con un cristal distorsionado. El TOC secuestra mis pensamientos con ideas intrusivas que no puedo detener. La ansiedad depresión mayor me sumerge en un abatimiento cruzado con hiperalerta constante. La agorafobia convierte el exterior en un océano hirviente. Y una discapacidad del 49% significa librar la madre de todas las batallas con la mitad del equipamiento.
No son etiquetas. Son batallas diarias.
0 comentarios